[azazello]

Черная пантера , здорово! Красиво!

[Fimekol]

Марина Цветаева


Вот опять окно,
Где опять не спят.
Может - пьют вино,
Может - так сидят.
Или просто - рук
Не разнимут двое.
В каждом доме, друг,
Есть окно такое.

Не от свеч, от ламп темнота зажглась:
От бессонных глаз!

Крик разлук и встреч -
Ты, окно в ночи!
Может - сотни свеч,
Может - три свечи...
Нет и нет уму
Моему покоя.
И в моем дому
Завелось такое.

Помолись, дружок, за бессонный дом,
За окно с огнем!

[Черная Пантера]

Любовь и Смерть играли в карты,
И смыслом быта их смеясь
Сказала Смерть:
- Ну что, подруга, попробуй ход мой угадать.
......Так успокойся, ты, подруга,
Тебе не победить меня

Как красиво..... Я всегда завидовала тем, кто умеет творить рифмы! хотя....

"...Никогда, никогда ни о чем не жалейте -
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви...
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы!" А. Дементьев... ЭТО ДЛЯ azazello ответ!

Сообщение отредактировал Черная Пантера - 9.07.2012 - 17:49

[Anton]

Мы штиль переждали. Мы выжили в шторм.
Нам было что вспомнить и что обсудить.
В свободное время собрались на Форум.
Открытые двери. Любой заходи.

Огромное здание, светло и просторно,
тут зал приспособлен для тысячи лиц.
Вот люкс-номера, пара-тройка уборных,
и библиотека – мильон единиц.

Есть комнаты разные - по интересам,
здесь спор не стихает ни ночью ни днем
об истине, что Одному лишь известна,
и как нам облегчить рождение ее.

Бывает такая порою парилка,
что срочно расслабиться просит душа.
На крыше под небом открыта курилка,
чтоб дым тот работе мозгов не мешал.

Начальство хоть строгое, но без злорадства.
Свобода и равенство – лозунг его.
Вот первые два. Что касается братства,
нарочно не пишут о нем ничего.

Обилие личностей, лиц и прохожих,
есть зубры, а кто-то лишь роет нору.
Но время безжалостно к нам. И, быть может,
вчера юниор, а назавтра гуру.

Вот немо в просторном своем батискафе,
стихий не страшась, достигает глубин;
пантера, что раньше жила в книжном шкафе,
во имя идей отказалась от вин.

Подальше от шума уходит андреич,
и фокину лишний пиар ни к чему.
А вовсе не хилый, но скромный валерьич
Разложит по полочкам и по уму.

Что там, в Петербурге? – спросите у эвик,
она не стесняется в выборе слов,
расскажет о людях тупых как деревья,
что даже Нева плещет из берегов.

Пастух, собираясь в ночное в покосы,
взял хлеб с молоком и любимый цукат.
Там сладость поможет решить два вопроса:
что делать и, главное, кто виноват.

У медика тоже заботы не мало,
Он клятву давал к нам помощь спешить.
Уходит на битву с открытым забралом.
А как еще можно недуг победить?

И много других, и с загадочным ником,
и каждый несет ощутимую мощь.
Когда уже головы чьи-то поникли –
придут и уверенно смогут помочь.

Там спорили много, там много курили,
там воздух и тот становился кипуч.
Над всем этим действом планировал филин,
как будто как некто и он вездесущ.

Не гаснут здесь кем-то зажженные окна,
и вновь занимается алым заря.
И если учиться сей Форум помог нам,
то значит все это, ребята, не зря.

[Черная Пантера]

"...Вот немо в просторном своем батискафе,
стихий не страшась, достигает глубин;
пантера, что раньше жила в книжном шкафе,
во имя идей отказалась от вин."

Обо всех, мне кажется, - тонко, с юмором и без малейшей тени обидного подмечено! Уважаемый Антон! Благодарствую, что и меня здесь вспомнили! Удачи Вам и творческого вдохновения!

Сообщение отредактировал Черная Пантера - 13.08.2012 - 15:58

[наталия-верт]

Люблю стихи хулигана В. Маяковского и пессимиста Н. Некрасова. Любимые поэты мои.

[Evik]

Люблю стихи хулигана В. Маяковского и пессимиста Н. Некрасова. Любимые поэты мои.

А В.В.Маяковский, по Вашему мнению, оптимист?

[наталия-верт]

А В.В.Маяковский, по Вашему мнению, оптимист?

Хулиган он со своими "широкими штанинами, зелёненькими листиками..........."
У него особое творческое очарование!

[sbz]

Хулиган он со своими "широкими штанинами, зелёненькими листиками..........."
У него особое творческое очарование!

Трибун однако

Знаю одного д.м.н. в граде Москва (наш), для которого это ПОЭТ на всю жизнь

происшествие на Акуловой горе помню % на 30-ть (перечитал, забылось ненужное... а залепил ранее - 80% - простите - не вполне для меня поэт)

С ув.

Сообщение отредактировал sbz - 14.08.2012 - 18:09

[cudgel]

Сладострастные тени на темной постели окружили, легли, притаились, манят,
Наклоняются груду, сгибаются спины, сеет жгучий, тягучий глухой аромат.
И, без силы подняться, без воли прижаться и вдавить свои пальцы в огруглости плеч,
Точно труп наблюдаю бесстыдные тени в разражающем блеске курящихся свеч;
Наблюдаю в мерцаньи колен изваянья, беломраморсность бедер, оттенки волос:
А дымящее пламя взвивается в вихре и сливает тела в разноцветный хаос.
О, далекое утро на вспененном взморье, странно алые краски стыдливой зари!
О, весенние звуки в серебряном сердце и твой сказочно-ласковый образ, Мари!
Это утро, и воздух, и солнце, и чайки, и везде точно отблеск, улыбки твои!
Озаренный, смущенный, ребенок влюбленный, я бессильно плыву в безграничности грез:
А дымящее пламя взвивается в вихре и сливает мечты в разноцветный хаос.

В.Брюсов

[Луна]

Улыбнись если хочешь,
Не хочешь-не надо,
Хороши даже в строгости губы твои!
Ветер,солнца лучи
Прикоснуться к ним рады
И снежинки,рискуя растять в любви.
И во кои века и какой же влюбленный
Был настолько любимой своею пленен,
Божьим светом,видать,в этот миг озаренный
Что возвел ее губы в ...
прекрасный бутон.
Может он и творил чудо Симирамиды?
Где ковер из цветов устилал все вокруг:
Среди россыпей тех лепестков и увидел
Он ,пылая в любви , лепестки ее губ!
В.Миронов

[анжела дэвис]

Ты убила любовь мою,
Не на плахе, и не в бою...
Просто так ей пустила кровь,
И скончалась моя любовь.



красиво..

люблю Бродского..
гениальные стихи

Иосиф Бродский



Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.

Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнет на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишена мотива,
но зато ее хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладет на плечи.
Я сижу у окна в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли и дням грядущим
я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.

[JamesCh]

Ветер тихо качал дым от костра,
Угольки свет давали унылый.
Танцевала красиво ты налегке
Мне дарила улыбку - манила.
И природа уже растила ковёр
Нам с тобою постели стелила!
Осень тихо пришла проганяя домой!
И огонь тот любви потушила.

[yulidjonni]

Очень люблю Маргариту Агашину. Вот, одно из любимых ее стихотворений:
На огромной клумбе у вокзала,
ветром наклонённая к земле,
поздняя ромашка замерзала,
трепеща на высохшем стебле.

Выгибала тоненькое тело
и сопротивлялась, как могла.
Словно до последнего хотела
быть хоть каплей летнего тепла!

...Поезда вдали гудели встречным.
Люди шли, от ветра наклонясь.
И ромашка чем-то бесконечным
показалась каждому из нас.

Чистой веткой молодой берёзки.
Тополиным пухом по весне.
Первым снегом. Брызгами извёстки
на ещё не крашеной стене...

Не одно, наверно, сердце сжалось:
что поделать – каждому своё!
Только в сердце врезалась не жалость –
маленькое мужество её.

На бессмертье я не притязаю.
Но уж коль уйти – не тосковать.
Так уйти, чтоб, даже замерзая,
хоть кому-то душу согревать.
1972

[sbz]

Куда как страшно нам с тобой ,
Товарищ большеротый мой!

Ох, как крошится наш табак,
Щелкунчик, дружок, дурак!

А мог бы жизнь просвистать скворцом,
Заесть ореховым пирогом,

Да, видно, нельзя никак...


Октябрь 1930